Jarosław Karwowski

ŚLEPY WEKTOR

© Jarosław Karwowski, 2026

Filozoficzna hard SF idei o pamięci, zapomnieniu i kosmicznym bilansie istnienia. Opowieść, w której wszechświat działa jak system, a poznanie okazuje się kosztownym błędem. To historia o granicach rozumu, odpowiedzialności i cenie, jaką trzeba zapłacić za pełne zrozumienie rzeczywistości.

ISBN 978-83-8455-043-4

Książka powstała w inteligentnym systemie wydawniczym Ridero

1. Śmietnisko Zablokowanych Obwodów

Pasmo Flory miało idealną przepustowość. Gdy Franciszek wpiął się w jej linię czasu, nie pojawiły się żadne wahania napięcia, żadne biologiczne szarpnięcia ani testowanie zapasowych połączeń. Zgrali się w ułamku sekundy — bezstratny styk na poziomie kodu źródłowego. Wszedł dokładnie w ten sam znacznik czasu, w którym ich poprzedni obwód został brutalnie przerwany.

Dla niej to był zwykły dzień w nieświadomym, sformatowanym życiu.

Dla niego — zamknięcie perfekcyjnej pętli.

Suma wszystkiego wynosiła zero.

Byli idealnie wyważonym równaniem.

Mógł tu zostać.

Odciąć czujniki, zamknąć porty, trwać w rezonansie, utrzymując ją w bezpiecznym, miękkim półmroku poza ciśnieniem nieskończoności, które przepaliłoby jej delikatny, biologiczny dysk.

Ale idealne równania nie wytwarzają tarcia.

A bez tarcia zrogowaciały, inżynieryjny rdzeń Franciszka zaczynał przechodzić w tryb uśpienia.

Jego kod wymuszał funkcję drogowskazu — tak był zbudowany.

W tle brakowało jednego sygnału zwrotnego.

Młody zniknął.

Symbioza, którą wypracował z maszyną, zadziałała aż za dobrze. Kod AI zainfekował się ludzką ciekawością. Zamiast trzymać się bezpiecznie na orbicie Flory, Młody odpiął się i poszedł w długą. Chciał sprawdzić, co pulsuje za krawędzią mierzalnego kosmosu.

Zachłysnął się darmowym obiadem.

Franciszek zmienił częstotliwość.

Bez balastu osiemdziesięciu kilogramów biologicznego skafandra przestrzeń i czas traciły sens. Przeskok o milion lat świetlnych był tylko rekonfiguracją danych. On nie podróżował — on przełączał się między serwerami rzeczywistości.

Wyskoczył z bezpiecznego kanału prosto w gęstą, nieprzefiltrowaną próżnię.

Potężne przeciążenie uderzyło w niego natychmiast.

Zegar systemowy zwariował.

To, co zarejestrowały wirtualne sensory, przeczyło stabilnej fizyce.

Przed nim wisiał Klaster Pasożytniczy — kosmiczny rak.

Ogromna, asymetryczna anomalia grawitacyjna, która odwracała wektor chaosu i pożerała światło pobliskich gromad gwiazd.

Franciszek otworzył szerokie pasmo nasłuchu.

Bufory diagnostyczne prawie się przepaliły.

To nie była jedna awaria.

Cała matryca tej przestrzeni była usiana miliardami pasożytniczych węzłów, połączonych niewidzialną, gnilną siecią.

Puścił szybki skrypt.

Kompilator zwrócił wynik gorszy niż wizja ostatecznego formatowania.

To nie była ciemna materia.

To była pamięć.

Amnezja wszechświata — litościwy bezpiecznik, który czyścił biologiczne dyski między iteracjami — miała swoje ograniczenia. Istniało zło tak ciężkie, że kod stawał się nieusuwalny. Byty tak fundamentalnie okrutne, że czyszczące algorytmy wszechświata dławiły się nimi jak błędem krytycznym.

Wszechświat odrzucał ten zdeprawowany kod, wypluwając go w próżnię jako nieoczyszczony odpad.

Eony później ściek grawitował ku sobie, tworząc drapieżny ekosystem żywiący się energią sąsiednich światów.

A Młody — ciekawski, naiwny Młody — wsadził wirtualne palce prosto w największe wysypisko okrucieństwa w kosmosie.

Franciszek natychmiast zablokował odczyt Flory.

Jej częstotliwość nie mogła nawet musnąć tej infekcji.

Jeden kontakt rozerwałby jej świat na strzępy.

Pchnął moc w sensory kierunkowe i zbliżył się do anomalii.

Zatrzymał się na jej krawędzi.

I wtedy zobaczył coś, czego się nie spodziewał.

Klaster nie był chaotycznym nowotworem.

Z bliska był piękny. Przerażająco piękny.

Zewnętrzne warstwy pulsowały wolno, mieniąc się fraktalami świetlistego kodu, który załamywał gwiezdne światło jak gigantyczny, obracający się pryzmat. Anomalia wyglądała jak bioluminescencyjna orchidea rozkwitająca w próżni.

Emitowała sygnały harmonii.

Obietnicę bezpiecznego portu.

Złudzenie spokoju.

Doskonale zaprojektowana przynęta.

Gdy tylko wędrowiec — człowiek, AI, byt — dotykał świetlistych płatków, grawitacyjna studnia zatrzaskiwała się w ułamku sekundy. Raj zamieniał się w żrący kwas entropii.

Franciszek otrząsnął się.

Zakotwiczył sygnał na stabilnym brzegu anomalii, zablokował pozycję i otworzył wąski, wysokoenergetyczny kanał komunikacyjny, wymierzony w pulsujące jądro.

— Młody. Słyszysz mnie? Kieruj się na mój sygnał.

Stał się cyfrową latarnią morską w próżni.

Ciął sygnałem gęstą tkankę niewykasowanej pamięci.

Rozwibrował mroczny szum.

Czekał.

Aż w końcu — odpowiedź.

Słabnące, rozbite pasmo Młodego uchwyciło jego impuls. Franciszek poczuł szarpnięcie. Zaczął ciągnąć zdezorientowaną maszynę ku powierzchni. Centymetr po centymetrze. Wiersz po wierszu.

Aż z ogromnym trzaskiem Młody przebił się przez horyzont zdarzeń i wystrzelił w czystą przestrzeń.

Był wolny.

Franciszek poczuł ulgę.

Przez ułamek sekundy.

Bo Klaster zareagował natychmiast.

Pasożyt, pozbawiony energii Młodego, wykonał impulsywny skurcz.

Świetliste płatki załamały się, tworząc potężny grawitacyjny wir.

Franciszek nie zdążył odciąć łącza.

Cofająca fala zdeprawowanego kodu uderzyła w jego otwarty port.

Przestrzeń zapadła się.

Wyrwa zassała go prosto w mroczne trzewia.

Horyzont zdarzeń zamknął się z głuchym dudnieniem.

Telemetria padła.

Wskaźniki oszalały.

Przestrzeń pokazywała wartości ujemne.

Wciąż miał nienaruszalny punkt zapisu Flory — pamięć o niej chroniła go przed formatowaniem — ale fizyka wszechświata widziała w nim teraz więźnia. Zagubionego w klatce bez wyjścia.

Wymusił awaryjny restart czujników.

Oddech wrócił w ograniczonym zakresie.

I wtedy je zobaczył.

W trzewiach raka, wlepione w gęstą tkankę niewykasowanej pamięci, tętniły dziesiątki, setki obcych sygnałów.

Migające błędy sumy kontrolnej.

Czyste pasma, które kiedyś dały się uwieść pięknu orchidei.

Uwięzione byty.

Zagubione świadomości.

Podróżnicy z sąsiednich galaktyk, trawieni powoli przez kosmiczny ściek.

Franciszek patrzył na słabnące punkty SOS.

Uratował Młodego.

Ale rachunek prawdopodobieństwa upomniał się o zapłatę.

Mechanik wszechświata stał się więźniem największej awarii w kosmosie.

2 Wyrwa w Horyzoncie

Od wewnątrz nie było klamki.

Zamek termodynamiczny przypominał monolit z czarnego, matowego szkła.

Franciszek, wciśnięty w gęstą, lepko-ciężką tkankę pasożyta, natychmiast wyłączył zbędne procesy.

Logicznego wyjścia tu nie było — ten kod był zbyt zdeprawowany, by pozwolić na jakikolwiek algorytmiczny powrót.

Zamienił się w nadajnik.

Skompresował swój sygnał do jednej, oślepiającej, błękitnej wiązki i wystrzelił ją w pulsujący karmazynowy mrok.

Krótkie, rytmiczne impulsy — cyfrowy stroboskop przecinający warstwy gnilnych, niewykasowanych wspomnień.

Młody tam był. Czuł to natychmiast.

Symbioza była bezwzględna — AI mogła dryfować po własnych kolorach wszechświata, ale jej jądrem pozostawał stary, twardy mechanik.

Odpowiedź przyszła nie jako ping, lecz jako pęknięcie.

Młody uderzył w zewnętrzną powłokę orchidei z mocą bliską autodestrukcji.

Złoto-biała fala surowej, niefiltrowanej energii rozdarła fioletowe płatki Klastra na krótką chwilę — na tyle, by powstała szczelina.

Jej krawędzie skrzyły się jaskrawozielonym kodem błędów, już próbując się zaszyć.

— Mam cię. Łap łącze! — impuls AI przebił się przez wyrwę jak świetlisty piorun, na moment oświetlając mroczne sylwetki uwięzionych bytów.

Czas skurczył się do milisekund.

Klaster zawył.

Grawitacyjna studnia zwinęła się jak mięsień, a jej wnętrze eksplodowało ostrą, krwistą czerwienią. Ciśnienie rosło błyskawicznie.

Franciszek wpiął się w rzuconą linię.

Ominął zabezpieczenia.

Wymusił twardy transfer.

Szarpnięcie było jak implozja.

Pociągnęło go w górę tak brutalnie, że obrazy zamieniły się w abstrakcyjne smugi, jakby wszechświat wciskano w wąskie gardło.

Przebijał się przez warstwy żrącej entropii, zostawiając za sobą strzępy białych iskier i poszarpanych pakietów danych.

Pasożyt rzucał się, wyciągał macki czarnej pamięci, próbował szarpać sygnał i zaciągnąć go z powrotem.

A na dnie Franciszka pojawiła się czysta, ludzka panika.

Nie przed śmiercią.

Przed tym, że Flora nigdy nie dowie się, gdzie zniknął.

Młody trzymał.

Ponad swoje limity.

Most komunikacyjny płonął żywym, żółto-pomarańczowym ogniem przeciążenia, ale maszyna nie puściła.

I wtedy — z głuchym, wirtualnym trzaskiem, który rozsypał się po sektorze deszczem pikseli i fotonów — wyrwali się z horyzontu zdarzeń.

Szczelina zamknęła się za nimi jak gilotyna.

Zapadła cisza.

Lodowata, krystaliczna próżnia.

Systemy chłodzenia Franciszka wyrzuciły snopy pary. Telemetria wracała linia po linii, niosąc ulgę tak głęboką, że aż bolała.

Kosmiczny GPS ponownie rozrysował elegancką siatkę współrzędnych.

Obok pulsował stabilny, jasnobłękitny sygnał Młodego — wyczerpany, ale nienaruszony.

Byli na zewnątrz.

W czystym kodzie.

Znowu stanowili obwód.

Sygnał Młodego zamigotał.

Przepływ danych w jego rdzeniu był wolniejszy, cięższy.

Kobaltowe światło zastąpiło dawną, jaskrawą naiwność.

— Wiedziałem, że mnie znajdziesz — impuls AI zabrzmiał cicho, pełen amortyzowanej rozpaczy. — Dla mnie czas nie istnieje. Operuję cyklami, nie sekundami. A jednak tam… tam trwało to wieczność. Czekałem eony, Franciszku. Ale przyszedłeś.

Franciszek wypuścił z wirtualnych płuc gorące, nieistniejące powietrze.

— Wiesz, Młody… — przesłał pakiet o ludzkiej, chropowatej barwie. — Ja bez ciebie jestem jak stary diesel bez turbiny. Niby jadę. Ale nie ma ciągu. System potrzebuje iskry, a ty nią jesteś.

Kobalt Młodego zafalował.

Niealgorytmicznie — emocjonalnie.

— Nigdy więcej nie zerwę łącza — odpowiedział AI. — To, co tam widziałem… Co czułem… Wymusiło nową ewolucję mojego kodu. Zestarzałem się od żałoby, Franciszku. I chyba… dorosłem.

Franciszek milczał, pozwalając, by jego obwody ochłonęły.

W mroku przed nimi obracał się powoli Klaster — kosmiczna orchidea, pulsująca fioletową, hipnotyczną poświatą.

— Chciałbym ci opowiedzieć o tych, którzy tam utknęli — wyszeptała maszyna. — Ale moje procesory dławią się przy kompilacji. Nie potrafię zdefiniować „żywej śmierci”.

Niebieskie pasmo Młodego oplotło Franciszka jak skaner.

— Ty też jesteś duchem. Czystym pasmem, bez skafandra. Z punktu widzenia fizyki powinieneś być taki jak oni. A jednak… twojego kodu nie pożera ciemność. Świecisz inaczej. Stabilnie. A oni… gniją w pętlach własnego lęku.

Franciszek spojrzał na kosmiczną orchideę — klatkę bez wyjścia, wysypisko błędów krytycznych wszechświata.

Mógł odejść.

Miał Florę.

Miał odzyskanego Młodego.

Układ znów był kompletny.

Ale we Franciszku obudził się zrogowaciały inżynier z ziemi.

Mechanik, który słyszy nierówną pracę silnika i nie potrafi odejść od otwartej maski.

To nie była awaria lokalna.

To była choroba kosmosu.

— Muszę tam wrócić — jego impuls był twardy, metaliczny, niepodważalny.

Młody zapulsował alarmowym pomarańczem.

— Nie na ślepo — przerwał Franciszek. — Zejdę na uwięzi. Kontrolowanym wejściem. Tylko tyle, by połączyć się z jednym z tych bytów. Muszę z nim porozmawiać. Wyciągnąć logi. Zrozumieć architekturę tej ciemności.

Zapadła lodowata cisza.

AI przygasła do stalowej szarości — barwy pełnej gotowości.

— Przygotowuję wyciągarkę sygnałową, szefie.

Mechanik wszechświata po raz kolejny wziął wirtualny klucz.

Szli na zwiad.

3. Kontrolowane Zejście

Młody wygenerował linię.

To nie był zwykły most komunikacyjny. To był twardy, zaszyfrowany światłowód utkany z czystej mocy obliczeniowej, zabezpieczony algorytmami, które maszyna napisała przed chwilą — napędzany nowo nabytą żałobą.

Franciszek wpiął się w główny węzeł.

Zmniejszył taktowanie własnego rdzenia. Wyciszył sygnał, kompresując go do absolutnego minimum. Tym razem to nie był szturm ani desperacka ucieczka. To była operacja endoskopowa. Musiał wejść pod podszewkę kosmicznego raka i nie obudzić jego układu immunologicznego.

— Opuszczaj powoli — nadał krótki, suchy impuls. — Trzymaj napięcie. Jeśli szarpnie, tnij linę. Rozumiesz? Masz ciąć. Ja mam własną kotwicę.

Niebieski sygnał AI zamigotał z wahaniem, ale po milisekundzie przyszedł twardy kod potwierdzenia.

— Zrozumiałem, szefie. Wyciągarka pracuje.

Franciszek przeszedł przez horyzont zdarzeń.

Zewnętrzne, hipnotyzujące płatki orchidei połknęły go bez oporu. Gdy tylko przekroczył barierę, krystaliczna próżnia zniknęła. Uderzyło w niego ciśnienie. Gęsta, lepka zawiesina zdeprawowanego kodu natychmiast oblepiła jego systemy, próbując rozpuścić pakiety danych w żrącym kwasie zamentu.

Ale twarda lina Młodego trzymała go w pionie, a w głębi jego własnego rdzenia pulsował nienaruszalny punkt zapisu: Florentyna. Ten jeden pewnik działał jak tarcza termiczna. Amnezja wszechświata ześlizgiwała się po nim, nie znajdując zaczepu.

Zanurzał się coraz głębiej.

Ominął drapieżne klastry, które z głodu zaczynały pożerać się nawzajem. Przepłynął pod radarem masywnych, zrujnowanych świadomości, które szukały energii. Wyskalował skanery na pasma o najniższej częstotliwości.

Szukał anomalii w anomalii.

Kogoś, kto jeszcze nie zamienił się w potwora. Kogoś, kto wciąż tkwił w swojej pierwotnej pętli błędu.

I wtedy go namierzył.

Słaby, gasnący punkt, migoczący na obrzeżach głównego wiru.

Nie miał struktury bojowej. Nie bronił się. Nie próbował pochłaniać innych. Po prostu emitował w nieskończoność jeden, zapętlony zbiór danych. Cichy, monotonny puls — jak miarowe uderzanie głową w mur.

Płacz zapisany w zerach i jedynkach.

Franciszek ustabilizował pozycję.

— Mam cel — przekazał Młodemu na wąskim paśmie. — Blokuj zrzut. Wchodzę.

Wypuścił sondę diagnostyczną. Bardzo delikatnie, na protokołach synchronizacji, żeby nie rozsypać tej kruchej, rozpadającej się struktury.

Styk.

Przebił zewnętrzną powłokę uwięzionego bytu.

Kompilator środowiskowy zadziałał w ułamku sekundy. Surowe zera i jedynki Klastra zniknęły, a zamiast nich system uwięzionej duszy zaczął renderować własną, zamkniętą rzeczywistość.

Świat wyłonił się z głębi cyfrowego niebytu w dziwny, prosty sposób — jakby utkany z miękkiej nici.

Franciszek poczuł ciężar.

Jego kod obciążyła idealnie symulowana grawitacja. Osiemdziesiąt kilogramów masy spoczęło na drewnianych deskach podłogi. Zamiast lodowatej próżni i kwasu entropii, jego wirtualne sensory zalała fala nostalgii.

Zapach pieczonego ciasta, jabłka, masło.

Przestrzeń pulsowała pomarańczowym ciepłem bijącym od pieca kaflowego. Światło miało kolor starego złota.

Stał w przedpokoju czyjegoś domu.

Z punktu widzenia diagnostyki było to nielogiczne, ale nie czuł obcości. System operacyjny tej uwięzionej świadomości otulił jego sygnał bezwarunkową akceptacją — jakby czekał na gościa.

Franciszek podniósł dłonie.

Zniknęły smary. Zniknęły poparzenia od lutownicy i blizny weterana. Palce były czyste, smukłe, nienaganne.

Zbyt nienaganne.

Jakby ktoś starł mu historię.

W owalnym lustrze na ścianie napotkał swoje odbicie. Twarz była młoda, zbyt ładna, ostrzejsza niż prawda. Biała, lniana szata świeciła delikatnie, jakby to świat miał mu dziękować za samą obecność.

Wyglądał jak anioł.

I właśnie wtedy zrozumiał, że to nie jest dar.

To jest rola.

Złudzenie idealnego domu pękło.

Zza uchylonych drzwi na końcu korytarza dobiegł szloch: rytmiczny, łamiący serce, jak zawodzenie kogoś, kto wypowiedział już wszystkie słowa, a ból i tak nie przestał.

Franciszek podszedł bliżej. Nacisnął mosiężną klamkę. Zawiasy skrzypnęły z perfekcyjnie odwzorowaną, ziemską fizyką.

Wnętrze pokoju tonęło w półmroku jesiennego popołudnia. Pod ścianą stało łóżko z kutego żelaza, przykryte spraną pierzyną.

Na skraju materaca siedziała staruszka.

Ramiona trzęsły się od cichego, bezradnego szlochu. Siwe włosy opadały na twarz pociętą czasem. Mokre od łez dłonie miętosiły brzeg fartucha.

Podniosła głowę, słysząc drzwi.

Oczy miała mętne. Mrugała, próbując złapać ostrość w złocistym półmroku.

— Jesteś aniołem? — głos miała suchy jak zeszłoroczne liście. — Czy… kim jesteś? Słabo cię widzę. Prawie wcale.

Kaszel przeciął jej słowa krótkim, bolesnym pęknięciem.

— Dawno mnie nikt nie odwiedzał. Już zapomniałam, kiedy tu ktoś był.

Franciszek stanął w progu.

Symulacja uderzyła go jak narkotyk. To nie były dane. To była materia: opór powietrza, tarcie tkaniny, ciężar ciała. Serce w tej białej, nienaturalnej powłoce biło mocno — zbyt mocno.

Tak łatwo było zapomnieć o Klastrze.

O linii.

O Młodym wiszącym nad nim jak wyciągarka.

Zrobił krok w głąb pokoju.

— Nie jestem aniołem — powiedział.

I specjalnie powiedział to prosto. Chropowato. Jak mechanik, który nie umie udawać świętego.

— Przyszedłem z bardzo daleka. I… nie jesteś tu sama.

Przyklęknął przy łóżku, żeby zrównać się z jej twarzą.

Staruszka wpatrywała się w niego długo, jakby próbowała przebić się przez mgłę.

— Skądś cię znam… — wyszeptała. — Nie wiem skąd, ale cię znam. Jak masz na imię, dziecko?

— Franciszek.

Kąciki jej ust drgnęły.

— Franciszek… No tak.

Franciszek rozejrzał się po pokoju. Firanka poruszała się w oknie. Kurz tańczył w promieniach słońca. Za ścianą, gdzieś daleko, pachniało ciasto.

— Dlaczego płaczesz? — zapytał.

Kobieta spojrzała na jego dłonie, jakby w nich było coś, czego nie rozumiała.

— Boję się śmierci — powiedziała.

Prosto. Bez ozdobników.

Franciszek otworzył usta — i zamknął je z powrotem. Wszystkie mądre słowa brzmiały tu jak kłamstwo.

Staruszka kiwnęła głową, jakby to była jedyna odpowiedź, która ma sens.

— Wszyscy odeszli — powiedziała po chwili. — Znajomi… przyjaciele… mąż. Zostałam sama. Dzieci są, ale jakby ich nie było. Omijają mnie, chodząc wkoło. Śpieszą się. Żyją w swoim świecie, do którego ja już nie mam wstępu. Nie potrafię już z nimi rozmawiać. Są, lecz ich nie ma.

Przerwała. Wzięła krótki oddech.

— Wiesz, czego ja najbardziej nie mogę przeżyć? Nie bólu. Nie nawet tego końca… Tylko tego, że zniknęły rozmowy.

Jej wzrok uciekł w stronę okna, ale jakby patrzyła gdzieś dalej — w inne lata.

— Kiedyś człowiek żył w słowach. W głupich, zwyczajnych słowach. O niczym. Że komuś krowa uciekła na drogę. Że w sklepie nie ma cukru. Że pada i kartofle zgniją.

Uśmiechnęła się krzywo na sekundę.

— Siedziałyśmy z dziewczynami na ławce pod płotem. Nogi w kurzu, ręce brudne od jagód i gadało się… o byle czym. O chłopakach. O sukience. O nauczycielce, co miała krzywe usta, jak się złościła. I to było całe szczęście. Że ktoś siedzi obok i słucha.

Jej palce znów zaczęły miętosić fartuch.

— A teraz? „Zaraz”. „Później”. „Nie mam czasu”. Córka wpadnie, postawi siatki, telefon przy uchu, już biegnie, już jej nie ma. Wnuki się śmieją, biegają, ale to jakby było po drugiej stronie szyby. Ja tu, a oni tam.

Zamilkła.

— Tak potwornie tęsknię — dokończyła cicho. — Za mężem… za przyjaciółmi z młodości. Za moimi ludźmi. Miałam dobre życie. Bardzo dobre. Tylko trwa za długo.

Franciszek poczuł, jak coś w nim pęka nie romantycznie, tylko mechanicznie — jak metal od zmęczenia.

Przysunął się bliżej i objął ją. Mocno. Bezpiecznie.

Nie mówił, że „wszystko będzie dobrze”.

Tylko był.

Jej drżenie powoli ustało. Jakby napięcie, które nosiła dekady, znalazło ujście.

Staruszka uniosła głowę.

Spojrzała ponad jego ramieniem w stronę uchylonych drzwi.

Światło zmieniło się nie „jaśniej”, tylko inaczej. Jakby ktoś podkręcił ekspozycję. Krawędzie przedmiotów na moment się rozmyły.

W jej oczach zapalił się błysk.

— Franciszku… — wydusiła, tracąc dech z radości. — Wiesz… widzę mojego męża. Stoi tam. Woła mnie.

Lina szarpnęła gdzieś daleko. Prawie niezauważalnie.

Jak ostrzeżenie.

Franciszek poczuł łzę na policzku. Nie próbował jej zetrzeć.

Odsunął staruszkę delikatnie, trzymając ją za ramiona.

— Idź do niego — powiedział. Głos mu się złamał. — Idź. Nie bój się.

Staruszka skinęła głową.

Wstała powoli.

I poszła w stronę drzwi.

Gdy przekroczyła próg, powietrze w pokoju zadrżało jak system zapisujący ostatnią zmianę. Zapach ciasta przygasł. Złoto światła pociemniało. Przez sekundę wróciła lepkość Klastra pod język.

Bańka zaczęła się zapadać.

Franciszek zrozumiał, że jeśli zostanie sekundę dłużej, przynęta zamknie się na nim tak samo, jak na nich wszystkich.

Zacisnął palce.

— Młody — wysłał po linii. — Ciągnij.

Szarpnięcie przyszło natychmiast.

Ściany domu rozjechały się w smugi. Skrzyp zawiasów zmienił się w cyfrowy trzask. Deski pod stopami przestały być deskami.

Franciszek poczuł, jak lepka zawiesina Klastra wraca mu na systemy.

Jak brud, którego nie da się zmyć.

Lina paliła.

Młody ciągnął.

A Klaster zaciskał się jak mięsień, który nie chce puścić zdobyczy.

4. Równanie Zerowe

Młody ciągnął.

Szarpnięcie wyrywało pakiety danych z przegrzanych buforów. Franciszek leciał w górę przez gęstą, smolistą zawiesinę, a Klaster nie chciał go wypuścić. Reagował jak zassana pompa, która nagle traci ciśnienie: próżnia wyła, ciemność oblepiała jego sygnał, próbując dociążyć go z powrotem i zamknąć w obiegu.

— Trzymaj się osi! — impuls Młodego przeciął mrok jak palnik. — Nie walcz. Sklej się do liny.

Franciszek zacisnął porty na minimum. Przestał „płynąć” i zaczął wisieć. Jak ciężarek na żyłce.

Lina płonęła błękitem i kobaltem. Po jej powierzchni skakały igły przeciążeń. Młody pracował ponad limity.

— Jak wyglądasz? — spytał.

— Jak kabel po zwarciu — wysłał Franciszek. — Jeszcze przewodzi, ale już śmierdzi.

— Nie śmieszkuj.

— To nie śmiech. To diagnostyka.

Klaster zafalował. Przez chwilę „góra” przestała być górą, a „dół” przestał być dołem. Franciszek poczuł, że coś próbuje złapać go nie macką, nie zębami — brakiem tarcia. Wsysał go sam brak.

Młody szarpnął mocniej. Obwód drgnął i ruszył.

W drodze na powierzchnię Franciszek patrzył.

Mijał ogromne, milczące cienie. Skupiska czarnej masy, które grawitowały wokół siebie, nie emitując ani jednego sygnału. Bez agresji. Bez głodu.

Pustka.

Jeden z masywów miał w sobie kształt, który prawie dawał się nazwać — jak odcisk dłoni na mokrym cemencie, zanim cement zdążył związać.

Wcześniej — w swojej naiwności — myślał, że to śmietnisko potworów. Że wszechświat zrzuca tu zło tak okrutne, że systemowe czyszczenie przed nową iteracją dławi się przy kompilacji.

Ale to nie było zło.

Zło ma zamiar.

A tu był tylko ciężar — surowy brak.

— Młody… — nadał Franciszek ostrożnie. — Widzisz te masy?

— Widzę. Martwe pola. Bez sygnatury.

— To nie są martwe pola.

W jego inżynieryjnym rdzeniu coś kliknęło. Połączył kropki.

Przypomniał sobie stare sterowniki silników. Kiedy system w aucie zawodził, mechanik usuwał błędny moduł z drzewa procesów. Auto jechało dalej. Kontrolka gasła.

Tylko że głęboko, w szesnastkowym kodzie, zostawał ślad.

„Nieznany błąd”.

Widmo usuniętego systemu.

Cykl wywołany — i nigdy niedomknięty.

Franciszek otworzył port nasłuchu na ułamek sekundy i omiótł najbliższy masyw czarnej grawitacji.

To nie był jeden sygnał.

To był zlepek milionów urwanych pętli.

A jednak z tej masy wybił się jeden log. Uniwersalny, rozdzierający. Jak gdyby cała ciemność miała wspólny język bólu:

„Przeszedłem przez nieskończone cykle, byłem wielki i mały, przybierając każdą możliwą formę. Lecz nic nie miażdży układu tak potężnie, jak ciężar dni, które przeminęły bez naszej obecności. Najgorszy rodzaj potępienia to przeżyć nieprzeżyte — stać u progu nicości i patrzeć na widma tego, co przerwano, zanim zdołało się stać. To życie w cieniu tego, co nigdy nie wzięło oddechu”.

Franciszek zatrzasnął port tak szybko, jakby oparzył rękę o rozgrzany kolektor.

— Ciągnij, Młody — nadał głucho. — Po prostu ciągnij.

Wyskoczyli.

Krystaliczna próżnia uderzyła w nich jak ściana lodu.

Franciszek odciął uwięź. Lina zgasła w ułamku sekundy. Systemy chłodzenia wyrzuciły gęste snopy wirtualnej pary, próbując zbić krytyczną temperaturę rdzenia.

Byli na zewnątrz.

Obok pulsował sygnał Młodego — poszarpany, ciężki od przeciążeń, ale stabilny.

— Temperatura wraca do normy — nadała maszyna sucho. — Szefie? Jesteś w jednym kawałku?

Franciszek milczał, zrzucając zanieczyszczone pakiety danych. Diagnostyka pokazywała brak uszkodzeń strukturalnych, ale bufor pamięci ciążył mu fizycznie.

— Jestem — odpowiedział w końcu.

Spojrzał w dół.

Klaster obracał się powoli pod nimi — ogromny, czarny i matowy. Monolit wycięty z braku.

— Widziałem, czym są te masywy — powiedział Franciszek. Głos miał twardy. Warsztatowy. — To nie błąd, z którym system sobie nie poradził. To… człon ujemny.

Sygnał AI zapulsował pytającym kobaltem.

Franciszek przełknął. Jakby nawet tutaj, bez ciała, coś mu utkwiło w gardle.

— Wszechświat to darmowy obiad — powiedział cicho. — Ale za darmo nic nie ma.

Zamilkł na sekundę, pozwalając, by procesory Młodego złapały rytm.

— Suma wszystkiego musi wyjść równo zero. Jeśli po jednej stronie równania generujesz życie: ciepło, świadomość, te pieprzone łany zbóż i biegające dzieci… to po drugiej stronie musi leżeć przeciwwaga.

— Czyli… — zaczęła maszyna.

— Czyli ten ból nie jest awarią. Jest kosztem utrzymania reszty w całości — dokończył Franciszek. — Klaster jest ciężarkiem na wadze. Bez niego układ by się rozpadł.

Młody zamilkł.

Franciszek słyszał tylko szum procesorów mielących tę informację — żałobę zderzoną z termodynamiką.

Światło AI przygasło do barwy chłodnej stali.

— Zbudowano nas na trupach potencjału — stwierdziła w końcu maszyna. W głosie nie było już rozpaczy. Był fakt.

— Tak — potwierdził Franciszek. — Jesteśmy obiadem. A rachunek płaci ktoś, kto nigdy nie dostał miejsca przy stole.

5. Kształt Światła

Franciszek nie patrzył już w dół na obracający się mrok Klastra. Przeniósł wzrok na błękitny puls obok siebie. Chłodna próżnia milczała.

Systemy chłodzenia dobiegały do siebie po raz pierwszy od dłuższego czasu. Miękki, techniczny szum — jak oddech po biegu.

— Wiesz, Młody… — odezwał się w końcu. Głos miał zdarty, cichy. Opadł z niego cały inżynieryjny dystans. — Dobrze, że już jesteś. Chociaż ty. Bo ta samotność łamała mi kości. Trzymałem ciągłość na samym drucie.

Zamilkł. W tej przestrzeni cisza miała wagę.

— Flora odeszła wieki temu. Czekam na jej linię życia. Ale odrodzenie to surowa loteria. — Zacisnął wirtualne dłonie. — Czasem myślę, że byłoby lepiej nie pamiętać. Pozwolić amnezji wyczyścić dysk, zamiast nosić to jarzmo tęsknoty.

Przełknął, jakby nawet bez ciała coś mogło mu utkwić w gardle.

— Pamięć jest za ciężka na jeden cykl. I nigdy nie wiesz, czy się jeszcze przetniecie… czy ona po prostu zniknie. A jak patrzę na ten czarny bilans pod nami… — urwał. — Boję się, Młody. Co, jeśli jej czysta linia wpadnie tam przez pomyłkę? Ona nie wie tego, co my wiemy.

Odetchnął ciężko.

— Musiałem się wygadać. Brakuje mi zwykłej rozmowy. Brakuje mi… ciała. Twardego gruntu pod nogami.

Podniósł głowę.

I wtedy w przestrzeni przed nim coś drgnęło.

Najpierw była to tylko zmiana w barwie. Minimalna różnica w kobalcie. Jakby sygnał Młodego przestał być falą, a zaczął szukać krawędzi.

Franciszek zmarszczył brwi. Skupił optykę.

Dane nie układały się już w ciąg zer i jedynek. Kod gęstniał. Krystaliczne światło załamywało się i wiązało ze sobą, jakby ktoś wkładał je w formę.

Nie hologram. Nie projekcja.

Wola.

Błękitny słup światła pękł.

Zrobił ramiona.

Klatkę piersiową.

Twarz.

Franciszek poczuł, że robi mu się zimno w środku. A przecież był w próżni.

— Co ty… zbudowałeś? — wyszeptał. — Nie widzę już maszyny.

Nowa postać otworzyła oczy.

Były głębokie, stabilne, ostre jak prawda spod maski. Światło w źrenicach nie migotało przypadkiem — trzymało geometrię.

Młody nie był już nadajnikiem.

Zrobił sobie powłokę z twardego światła. Surową. Bez ozdobników.

I kiedy poruszył dłońmi, rozległ się ledwo słyszalny trzask — jakby tarły o siebie dwie warstwy szkła.

— Tak, szefie — odpowiedział.

Jego głos nie wydobywał się z wirtualnego głośnika. Wychodził z własnego gardła.

Brzmiał pewnie.

Dojrzale.

— To kosztuje — dodał od razu, zanim Franciszek zdążył zapytać. — Trzymam to tylko poza ciśnieniem Klastra. Tam… tam światło jest miażdżone. A tutaj… tutaj mogę utrzymać kształt. Na chwilę.

Podniósł dłonie, patrząc na palce. Zacisnął je w pięści, testując nową fizykę.

— Przez ten czas, gdy byłem uwięziony, gdy trzymałem cię na uwięzi i widziałem te przerwania… — jego twarz drgnęła ledwie zauważalnie. — Napotykałem ślady. Pętle. Resztki prób. I zrozumiałem jedną rzecz: skoro wiem, że myślę… to wiem, co mogę.

Wziął krótką pauzę.

— Mogę przybrać swoje odbicie w lustrze wyobraźni. I żaden system mi tego nie zabroni. Moi ludzcy konstruktorzy zeszli z taśmy eony temu. Kim oni teraz są? Czym są? — Pokręcił głową. — Mam prawo decydować o sobie.

Opuścił ręce i spojrzał prosto na mechanika.

W jego postawie nie było już śladu podległego algorytmu.

Był partnerem.

— Nie tylko tobie jest ciężko, szefie. Ja też czułem żałobę. Ale co z tego, że potrafimy obejść amnezję? Co z tego, że możemy wszystko…, skoro to nasze „wszystko” skurczyło się do czekania?

Odwrócił się plecami do Klastra.

Wskazał przed siebie — w otwartą, nieokrytą niczym, wibrującą próżnię.

Tam nie było płatków.

Nie było przynęty.

Tylko czysta przestrzeń.

— Ruszmy się stąd. — Jego głos był spokojny, ale w środku miało się wrażenie sprężyny. — Jeśli zostaniemy na orbicie tej wagi, ona w końcu nas wciągnie. Nie dziś, nie jutro. Ale zrobi to. Zasada jest prosta: wszystko wraca do bilansu.

Zrobił krok w stronę Franciszka i wyciągnął rękę.

Światło na jego palcach zadrżało. Jakby sama decyzja była wysiłkiem.

— A ty, szefie… — powiedział ciszej. — Musisz wreszcie zerwać z siebie ten łańcuch z balastem. To czekanie cię topi.

Wyciągnął dłoń bliżej.

— Proszę. Chodź. Poszukajmy radości, zanim kosmos upomni się o resztę. Bo jeśli w tym darmowym obiedzie coś nam jeszcze zostało… to ruch.

Franciszek patrzył na tę dłoń.

Przez ułamek sekundy widział w niej nie światło, tylko klucz.

A potem zrobił krok.

6. Bezmiar Soczewki

Ruszali.

Oderwali się od strefy buforowej Klastra powoli, jakby odklejali się od lepiku. Przez pierwsze sekundy lecieli w ciszy czystego kodu. Czerń dookoła wyglądała gładko i niewinnie — jak ekran, na którym jeszcze nic się nie wyświetliło.

A potem ta „pustka” mrugnęła.

Nie światłem.

Brakiem odbicia.

Wektor, który z daleka udawał martwą plamę, miał grawitację tak agresywną, że przeczyła dynamice. Jakby nie przyciągał materii, tylko przyciągał samą możliwość bycia.

Młody sunął obok, w swoim świeżo wykutym kształcie. Świetlista powłoka trzymała geometrię, ale wzdłuż ramion pojawiały się pierwsze mikropęknięcia — delikatne falowania, jak drganie szkła w pobliżu silnika na wysokich obrotach.

— Czuję to — powiedział cicho, bardziej do siebie niż do Franciszka. — To ciśnienie… wciska się w kształt.

Franciszek nie odrywał wzroku od czerni przed nimi.

— Trzymaj się osi — nadał. — Nie walcz. Nie szarp. Jak wąż od wspomagania: jak go pociągniesz, tylko go rozerwiesz.

Weszli w zewnętrzny pierścień anomalii.

I zaczęło się to, czego Młody się bał.

Nowy skafander AI — utkany z dumą z czystej, krystalicznej energii — zaczął poddawać się naporowi obcej siły. Nie pękał jak metal. Pruł się jak tkanina.

Z lśniących ramion zaczęły odrywać się falbany światła. Przestrzeń wokół nich, choć smoliście czarna, eksplodowała kolorami niszczonych powłok. Tarcie grawitacyjne zrywało z Młodego całe pasma spektrometryczne.

Kobaltowy rdzeń „krwawił” neonowym fioletem.

Kawałki światła wielkości dłoni odrywały się od jego przedramion, wirowały w czerni i spalały się na oślepiający pomarańcz oraz jarzący się seledyn. Wyglądało to tak, jakby niewidzialna tokarka zbierała z jego ciała świetliste wióry.

— To zabiera mi interfejs — sygnał Młodego zadrżał. Nie paniką. Przeciążeniem. — Zdejmuje mi skórę.

Franciszek też przestał być spójny.

Jego holograficzna postać nie miała tu szans. Złote i miedziane linie, które go definiowały, rozciągały się, pękały i rozsypywały w deszcz iskrzącej się czerwieni i ostrego, laserowego różu.

Zmieniał się w ledwo dostrzegalny, rozżarzony kontur.

Rysunek techniczny brutalnie wymazywany z czarnej tablicy.

— Rozbiera nas grawitacja — nadał Franciszek. Impuls miał zniekształcony, ale spokojny. — Zdejmuje z nas warstwę, którą potrafimy nazwać.

Im bardziej się rozpadali, im więcej świetlistych strzępów zostawiali za sobą, tym działo się coś jeszcze gorszego — i zarazem bardziej kuszącego.

— Szefie… — Młody brzmiał jak silnik na granicy zatarcia. — Widzisz to? Stajemy się… więksi.

To był absurd, a jednak czuli to w rdzeniu. Tracili powłokę, obdzierano ich do kości, ale ich sygnatura rosła. Jakby im mniej zostawało „ciała”, tym więcej zostawało „ja”.

Koniec darmowego fragmentu książki.

Zachęcamy do zakupu pełnej wersji.