suki

„Co trzy godziny i dwadzieścia pięć minut w Meksyku ginie kobieta, rozczłonkowana, uduszona, zgwałcona, pobita do nieprzytomności, spalona żywcem, rozpruta ciosami noża, z połamanymi kośćmi i siną skórą. (…) Meksyk to olbrzymi potwór, który pożera kobiety” – pisze Dahlia de la Cerda. I powołuje do literackiego życia komando mścicielek. Młodych, zdecydowanych i bezwzględnych. Prawdziwych anielic zemsty,...

Zdarzyło ci się kiedyś spojrzeć w lustro i mieć wrażenie, że twoje zęby są jakby ostrzejsze niż wcześniej? Poczuć zapachy, na które przedtem w ogóle nie zwracałaś uwagi? Wymacać na skórze kępkę włosów, których wcześniej tam nie było? A oblizać się ze smakiem na widok rzeczy, których dotychczas nie tknęłabyś nawet kijem? A co, jeśli to nie objawy ciąży ani skutki uboczne pewnego wirusa, lecz początek...

Opowiadania. O babce, która wierzyła w duchy, o starym psie, pisarzu z Izdebek i przyjacielu, z którym złaził Grochów i przejechał pół Polski — Stasiuk pisze o umieraniu i namacalności życia, o materialności wspomnień, o bliskości śmierci i jej wiecznej niedostępności. Bury kot zwija się w kłębek w cieple stygnącego ciała starej suki, babka, „cała w czerni, szczupła i spokojna”, przechodzi do świata,...